Why don’t we call it Punk?

Aus Zoras Bücher­kiste:

Legs McNeil, Gillian McCain, Esther Breger und Udo Breger

„ Please Kill Me!
Die unzen­sierte Geschichte des Punk“

Klappen­text:
Dieses Buch erzählt die ereig­nis­reiche Geschichte des ameri­ka­ni­schen Punk. Da die Verfasser ausschließ­lich Aussagen von Zeitzeugen verwendet haben, liest sich das Buch wie ein Roman. In chrono­lo­gi­scher Reihen­folge fügt sich nahtlos Zitat an Zitat, als säßen die Inter­viewten in einer großen Runde beisammen, um sich mit dem Erzählen abzuwech­seln. Was die Musik­re­bellen wollten, war Authen­ti­zität, keine Märchen­stunde. Die Anekdoten und Erinne­rungen von Leuten wie Patti Smith und Dee Dee Ramone bilden ein schil­lerndes Kalei­do­skop, jenen Teil ameri­ka­ni­scher Musik­ge­schichte betref­fend, der in den Sechzi­gern seinen Anfang nahm, als Velvet Under­ground in Warhols Factory-Umfeld erste Konzerter­fah­rungen sammelten. Es folgen Stories über die New York Dolls, Ramones, Blondie etc. Ein amüsantes und infor­ma­tives Lesever­gnügen, das zudem wieder enorm Lust macht, seine alten Platten aufzulegen.

Presse­stimmen:
„Wie es angefangen hat und wo, können selbst die nicht erklären, die dabei gewesen sind. McNeil/McCain heben mit dem Moment an, da Andy Warhol auf eine Gruppe namens The Velvet Under­ground aufmerksam wird und glaubt, sie in seinen New Yorker Kunst-Zirkus integrieren zu können. Aus der Verschmel­zung von Pop Art und Rock’n’Roll geht ein neuer Lebens­stil hervor, ein düsterer Klang-Existenzialismus.“ (Kai Müller im Tages­spiegel vom 24.03.2004)
„Legs McNeil kann für sich beanspru­chen, den Begriff Punk zwar nicht erfunden zu erhaben (dieses Verdienst gehört vermut­lich Lester Bangs). Doch hat er ihn gewis­ser­massen insti­tu­tio­na­li­siert, als er 1975 mit dem Grafiker John Holmstrom das Magazin »Punk« gründete. »Please Kill Me« skizziert das ameri­ka­ni­sche Vorbild des Genres, nicht das briti­sche Phänomen Punk, für dessen Beginn die Sex Pistols stehen.“ (Markus Schneider in der Berliner Zeitung vom 23.08.2004)

Wer das Buch kennt, wird vielleicht verstehen können, daß ich mich bei der Lektüre am liebsten kopfüber mitten­rein in diese kaputte, laute, schrille Zeit gebeamt hätte. Natür­lich unsichtbar – denn ich hätte weder den üblichen Drogen­konsum noch die Macho­al­lüren der „Stars“ verkraftet.

Aber mit Tarnkappe im Lower Manhattan Ocean Club? Klar doch!

Zwischen Iggy Pop und David Bowie sitzen, während Patti Smith verkleidet wie die kleine wütende Schwester von Keith Richards düsteren Schmerz verbreitet. Da vorn steht Nancy Spungen und redet aufge­regt auf einen genervt blickenden Typen ein. Hm, sieht aus wie Tom Verlaine. Durch die Menge schiebt sich eine blonde, nicht mehr ganz junge Frau, sieht sich wirr und nervös um. Nico auf der Suche nach dem nächsten Schuß und der verlo­renen Jugend…Was ist da vorn los? Ah ja, die Warhol-Clique gibt sich die Ehre. Der immer irgendwie gelang­weilt wirkende Egomane inmitten seiner transzen­dalen, trans­se­xu­ellen Meute und Brigid Berlin hat zwischen den Zähnen eine kleine Spritze, die wie eine Zigarette auf und ab wippt. Spot an! Zwischen dem Wahnsinn eine unüber­sicht­liche Rotte männli­cher und weibli­cher Groupies, die wie Glitzer­flit­ter­stern­chen der Szene den notwen­digen Glanz verleihen.
Und wenn jetzt noch Johnny Thunders reinkommt, DeeDee ein Bier ausgibt und Sable Starr vom Hocker fällt…dann will ich verdammt noch mal auch eine von diesen bunten Pillen, die Nancy verteilt. Und ich will genauso orien­tie­rungslos und zugedröhnt durch die Zeit taumeln. Ohne wirkli­chen Plan, aber immer erstmal dagegen! YEAH!

Sind Klischees nicht etwas Wunder­bares? Die Realität zwischen den Kapiteln machte wahrschein­lich nicht mal halb soviel Spaß. Und wie fast immer dokumen­tieren die „Randfi­guren“ wie Manager, Promoter und „gute Freunde“ mit Vorliebe ihre Sicht der Dinge und weisen dezent darauf hin, nicht nur dabei, sondern mitten­drin gewesen zu sein.

Trotzdem liest sich dieses Buch weg wie nix – was zum Teil an genetisch vorpro­gram­miertem Voyeu­rismus liegen mag, denn all die Exzesse, Peinlich­keiten, szenein­ternen Verban­de­lungen und ein hoher Läster­faktor machen fast 50 % des Lesestoffes aus. Sehr unter­haltsam, manchmal unfrei­willig komisch, manchmal zum heulen traurig. Aber doch immer über BUNTE-Niveau

Einige nicht unerheb­liche Neben­wir­kung waren nicht nur die Lust, alte Platten wieder aufzu­legen, im Web nach Raritäten zu suchen und sich durch Bandbio­gra­phien zu kämpfen, sondern auch in sinn- und endlose Diskus­sionen zu geraten, die der Frage „Wer hat’s erfunden?“ galten.

Ich weiß nicht, ob „Please kill me“ wirklich die „unzen­sierte Geschichte des Punk“ wieder­gibt. Ob die Amis den Punk als Witz erfunden und die Engländer daraus eine bis heute überle­bende eigene Legende geschaffen haben – darüber mögen andere urteilen. Mir persön­lich ist das völlig egal. Die Musik jedoch ist mir überhaupt nicht egal.

Immer noch Hammer, immer noch meins.

• Ein bekotztes Feinripp­un­ter­hemd ist der Dress­code zu meinem Lebens­ge­fühl: Koket­terie eines Geschei­terten (0)
• Männer, die Frauen hassen (4)
• Medialer Rückblick (mit Sicht­be­hin­de­rung) (2)
• “Pension Altstadt” – auf dem Gipfel der Brezel­berge (4)
• Buch der Woche: Teufli­sches Genie – teufli­sche Verar­sche! (1)
• Buch der Woche: Buddy Giovinazzo – “Potsdamer Platz” (0)
• Tröster­chen für Gutmen­schen (4)

Getaggt mit: Bücherkiste