Ich buk, also war ich

Ach, die Backe­rei! Ich buk dereinst brett­harte Butter­kekse in Birming­ham. Ich kannte mich mit dem Engli­schen nicht übermä­ßig gut aus und verwech­selte demzu­folge Mehl mit Zement. Die Gäste der Keksbar in welcher ich mich befand, schlu­gen ihre Mäuler entschlos­sen in das von mir fabri­zierte Backwerk. Es fielen nicht nur derbe Worte. Es fielen Zähne. Mein Backen war Hass, so wie Black Metal Krieg ist. Andere backen besser, andere backen gut. Backen ist Frieden. Backen ist Liebe. Back, Bärbel. Backt auch ihr, Buben und Bädchen!



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